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MÉROPE.
Vous que tant de constance, et quinze ans de mis.ere ,
Font encor plus auguste, et nous rendent plus chere;
Vous pour qui tous les cceurs en secret réunis......
MÉR.OPE.
Quoi ! Narbas ne vient point ! Reverrai-je mon fils?
ISMÉNIE.
Vous pouvez Fespérer : déja, d' un pas rapide,
Vos esclaves en foule ont couru dans l'Elide;
La paix a de l'Elide ouvert tous les chemins.
Vous avez mis, sans doute, en de fideles mains
Ce dépót si sacré, l'ohjet de tant d'alarmes.
MÉROPE.
Me rendez-vous mon fils, Dieux témoins de mes larmes?
Egisthe est-il vivant? Avez-vous conservé
Cet enfant malheureux, le scul que j'ai sauvé?
Ecartez loin de lui la mai-n de 1'homicide.
C'est votre fils, hélas ! c'est le pur sang d' Alcide.
Abandonnerez-vous e~ reste précieux
Du plus juste des rois et <lu plus grand des dieux,
L'iJnage de l'époux dont j'adore la cendre?
ISMÉNIE.
Mais quoi ! ce t intéré t, et si juste , et si tendre,
De to~t autre intéret peut-il vous détourner?
MÉROPE.
Je suis mere; et tu peux encor t'en étonner?
ISMÉNIE.
Du sang d ont vous sortez l'auguste caractern
Sera-t-il effacé par cet amour de mere?
Son enfance était chere
a
vos yeux éplorés;
Mais vous avez peu vu ce fils que vous pl~u.rez,