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So
MÉROPE.
MÉRO PE.
Mon fils, de tant ~e rois le déplo{ahle reste,.
Mon fils , enveloppé ·dans un piege funeste,
Sous les coups d'un harbare....
'
ISMÉNIE.
O ciel
!
que faites-vous?
POLYPHONTE.
Quoi
!
vos regards sur lui se .tournent sans courtoux?
Vous tremblez asa vue, et vos yeux s'attendrissent?
Vous voulez me cacher les pleurs qui les remplissent?
MÉROPE.
Je ne les cache point ;- ils paraissent assez:
La cause en est' trop juste, et vous la connaissez.
POLYPHONTE.
Pour en tarir la sóU:rce, il est temps qu'il expire.
Qu'on l'immole, soldats.
M
É
RO PE ,
s'avangant.
Cruel
!
qu'osez-vous dire?
ÉGISTHE .
.,
Quoi
!
de pitié pour moi tous vos sens so'nt saisis
!
POLYPHONTE.
··Qu'il meure
!
,,
MEROPE.
11
est....
POLYPHONTE,
Frappez.
M
É
RO P ,E-,
se jetant entre Égisthe et les so1dats.
( ~arbar~
!
il est mon fils.
ÉGISTHE.
Moi
!
votre fils?